Uma pessoa trata da Árvore de Natal (eu ia dizer "monta a", mas como lido com umas pessoas muito porcas já começo a corrigir o que escrevo porque tudo é levado para a braguilha - eu sei, porque também faço) e coloca à volta os presentes comprados para os putos. E às tantas ganha uma qualquer sensação parva de que os presentes de Natal já estão tratados. Não, fónix, não! Estão tratados para o putos! E o resto da malta? E ideias, que não há? Fónix, estou lixada. Este ano estou ainda mais parva e não tenho ideias de jeito e sem ser de jeito. Estou parva, fónix. Tenho de fazer uma lista com a minha malta, e pensar. Fónix, agora tenho de pensar? Mas sim, tenho de pensar, de ter ideias, e sinto-me oca. Oca!!! Estou especialmente oca sobre que presente oferecer ao Semi-Deus. Oca!!! Em desespero tenho de me embrulhar a mim própria e colocar um laço. E isso não é bonito, que eu não fico bem de laços. Ideias? Ideias? O que vão oferecer aos vossos gajos, contem-me tudo e isso, que preciso de ideias. E às vossas mães, aos vossos pais, aos vossos irmãos, às vossas sogrinhas? F1, F1!!